AHORA SÍ, TAL VEZ

Respecto de la obra hecha y acabada -a propósito, ¿quién se atreve a sancionar, en los dominios singulares del arte, que una obra es definitivamente hecha y acabada?-, veo próximo el momento tantas veces diferido de desprenderme de ella sin hacer cálculo alguno de rentabilidad literaria -a propósito, ¿qué es la rentabilidad literaria, qué clase de escritor planifica y negocia la emisión y recepción de sus palabras y universos?-. Ignoro en qué porcentaje me pudo el miedo o me cegó el orgullo, esas fuerzas siniestras que se alían contra el destino de las cosas y los hombres. Mas ahora, frente al lastre verdaderamente infinito -y ya, sin duda, yermo- de las sucesivas versiones -tantas que confunden la luz originaria en su espiral sin fin-, necesito ahora dar lo que engendré y fue mío y aún me pertenece, editarlo en suma, y aligerarme de su peso de lustros para seguir creciendo o, al menos, alimentando esta fe que es mi quimera. Lo veo tan próximo que casi lo palpo, y me deslumbra la fugacidad de su instante, y se me anticipa, ineludible, esa especie de la nostalgia que destella en la memoria con la ilusión de un recuerdo que todavía no es.