MI EXPERIENCIA

Recientemente fui llamado a separar el grano de la paja en un concurso de poesía al que concurrieron más de cuatrocientos originales (es un decir) del lado de acá y del lado de allá. La recompensa económica, por cierto, nada desdeñable (no hablo de honorarios, claro, sino de la suma que se embolsarían los virtuales ganador y finalista). Para mí ha sido una novedad, hasta cierto punto excitante, que como tal acepté y asumí: primero, porque me pareció un buen momento para sondear por fin los entresijos de ese barrizal en el que más de una vez habrán naufragado mis propios inéditos; segundo, porque se me encomendaba un trabajo de selección, fundado en criterios objetivos, que nunca hasta ahora había satisfecho -me lo propusieron antes, sí, me figuro que por la cortesía de haber obtenido el premio, los responsables del Vicente Gaos de Valencia, pero mis remilgos éticos adujeron entonces cualquier excusa peregrina-; y, tercero, porque supuse que siendo uno más del pre-jurado, y no jurado, mi persona podría enriquecerse de esta experiencia de trastienda, con los materiales en bruto, pues a diferencia del ilustre cartel que fallara el evento, yo sí manejaría casi la mitad de los envíos, y ello sin que el nombre que me dieron, y de paso mi conciencia, cargase después con ninguna responsabilidad definitiva. Crea quien lo quiera creer que me apliqué a la tarea con entusiasmo de novato y determinación hedonista, incluso me detallé los ítems evaluables y un sistema metódico de puntuaciones, y siga creyendo quien así lo quiera que desde los iniciales escarceos del proceso ya cundió mi estupor: jamás hubiera imaginado entre mis afines, esto es, entre hombres y mujeres que deslizan palabras que luego forman versos, un porcentaje tan abrumador de ineptos irredimibles, no tanto para acertar a redondear un solo poema o para estructurar un libro que contenga una mínima unidad de estilo y sentido -que también-, sino para lo más obvio, para lo más inmediato en el azaroso camino hacia la victoria, cual es presentar dignamente lo que se revela impresentable. A la hora de la verdad -pues supongo que mi experiencia bien puede ser reflejo de lo que sucede en las decenas de concursos que pululan en España-, y si no se cuelan más criterios que el escrupuloso rigor en el cumplimiento de las bases y el examen benévolo de lo que entendemos por poesía, siete de cada diez envíos se descalifican solos, y, de los tres que se salvan, apenas uno, o quizá ninguno, reclama el derecho de ir a competir a las ilustres manos del jurado. Créalo quien creerlo quiera.